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En cours de préparation... j'ai perdu mon couteau éplucheur ! En attendant, voici un poème (bien que les rimes ne soient pas parfaites

 

 

 

 

 

LES FRITES

 

On fait des frites,
L’huile crépite.
Ah quel trésor
Ce qui en sort.
On en débite.
Pas assez vite : Maman encore
Des pailles d’Or.
On se dépêche,
On se pourlèche,
On est heureux.
Succès facile,
C’est fait à l’huile.
Oui, mais à l’HUILE DES CHARTREUX

 

texte extrait d'une publicité de 1932
(quotidien régional)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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